Вчерашний день оказался весьма насыщенным - нечасто мне удаётся попасть на родину бабушки.
Во-вторых, не каждый день можешь окунуться в дивные мамины и бабушкины рассказы про детство прадеда (как после войны коров добывали для деревни путем приключений, как петуха кашерного ходили готовить), про мамино детство в деревне (вечеринки в сельском клубе, мама с баяном в качестве "ди-джея по-советски", поход по грибы да ягоды), про ночёвки на сеновале во времена сбора всей большой семьи, про силу прадеда Сельки (яблони пилить в 85 годов??). В-третьих, не каждый день чувствуешь так остро беспощадность рока деревень на краю района, быстротечность времени. Тебе щебечут, как бурлила жизнь в деревнях Оступ и Островки (каждая из которых насчитывала населения никак не менее 300 человек). А что осталось спустя всего лишь 30 лет (задумайтесь, это ведь даже не полвека)? Лишь одинокое кирпичное здание сельского клуба с надписью "1968 год", сад семьи Мина и куски фундамента школы в зарослях деревьев.
Смело всё, разве что вечность мрамора на столетних могилах панов при отсутствии ухода за ним на протяжении больше полувека говорит о том, что ранее было на этих землях. Разве такие деревни не были сердцем, ключом жизни, истинной Родиной? Чем же мы можем обозначить себя, свой быт? Если эти рассказы про детство в деревне даже для меня звучат как дивная сказка, то что мы будем рассказывать своим детям? И что мы теряем, когда кануло в лету наше самое-самое родное?